Thomas Fersen "Pommes Pommes Pommes" |
Pommes, pommes, pommes, c'est l'automne Si monotone, c'est triste, triste, triste. Les feuilles mortes, les flaques d'eau Le vent dans la ruelle qui emporte les journaux. � Boulogne, c'est de saison Les enfants ramassent des marrons. En caressant l'automne, un balayeur fredonne: "Pommes, pommes, pommes... Oh mon amour, le jour viendra o� tu refleuriras." La nuit tombe, on s'�tonne Ces feuilles sur le sol, et oui, c'est l'automne. Un homme sans toit occupe un banc de bois. On le montre aux enfants qui n'ob�issent pas. C'est l'automne, c'est l'automne Et, de temps en temps, l'hiver montre ses dents Et la nuit, sous les ponts, on g�le jusqu'au trognon De pomme, pomme, pomme. Lyric from www.lyricmania.com |